lunes, 4 de mayo de 2015

Sin título

“He escrito tanta inútil cosa
sin descubrirme
sin dar conmigo”.
S.Rodríguez
He escrito tan sólo los silencios,
la basura oculta bajo mi cama.
He escrito los pasteles,
los clichés.
Pero no he dicho nada
sobre la verdad desnuda
que me escupe el espejo
cada mañana.
He escrito las palabras de otros,
las palabras que otros
querían escuchar.
He escrito los poemas robados,
los versos sueltos,
huérfanos de veracidad.
Pero no he escrito nada
sobre el folio en blanco
y su necesidad de ser
mancillado.
He escrito tanta inútil cosa,
parapetado tras la poesía,
que no he podido descubrirme.
Tan sólo me he maquillado
y he salido a la calle
a contar esquinas,
farolas,
baldosas…

mentiras.

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